Не могу не удержаться....Т_Т

[maka0007]

23.01.2012 в 14:28

Пишет  Psychoinsomnia:

Фанфик: Пост-пост-Рейхенбах
Название: Пост-пост-Рейхенбах
Фандом: Sherlock BBC
Автор: Psychoinsomnia
Жанр: ангст, драма, death-фик
Рейтинг: PG
Персонажи: Шерлок, Джон
Размер: 490 слов
Дисклеймер: Все не мое.
Предупреждение: Авторский стиль, причудливая пунктуация. Возможен

Читать

Даже после возвращения Шерлока Джона мучили кошмары. Он раз за разом видел падение, снова и снова ощущал безжизненную руку, отсутствие пульса. От страшного видения крови на асфальте Джон просыпался и тихо брел вниз или на цыпочках проходил в комнату Шерлока - гладил пальцы или трогал лоб, пытаясь убедить себя, что Шерлок жив. Джон так боялся потерять его снова, что однажды это случилось.
Казалось бы - какой должна быть удача, чтобы именно на этой крыше нарваться на сломанное ограждение? Как оказалось - удача не нужна. Только неудачная погоня по крышам, только предательски разлитая вода, только высота в девять этажей. Джон пытался схватить Холмса за пальто, но не успевал. Цеплялся за шарф, но тот выскальзывал из пальцев. Шерлок падал спиной вниз, Джон знал, что все по-настоящему. Понимал по почти детскому удивлению в глазах Холмса. Джон смотрел, как падает Шерлок и понимал - в этот раз по-настоящему. Он даже не стал спускаться - сквозь тяжелые видения прокрадывались предательские мысли "а не зря ли?" - просто смотрел вниз. В этот раз Джон не пошел на кладбище - ему хватило с лихвой одной смерти, а двух было немного чересчур. Джон закрылся в квартире и глушил виски - просто потому, что больше делать было нечего, просто потому, что перспектива стать подобием Гарри не пугала. А зачем? Если в прошлый раз - господи, как звучит-то, усмехался про себя Джон - надежда еще была, были недоговорки Майкрофта, были закрыты двери морга, то сейчас... Джон устало трет лицо руками, с силой нажимает на закрытые глаза - и все равно видит профиль, закрытый белой простыней. Джон лежал на диване и смотрел на улыбающуюся рожицу на стене. В один из плохих дней - когда кажется, что Шерлок просто вышел ненадолго, а потом приходят воспоминания - Джон просто сорвал обои, сдирая ногтями, не обращая внимания на заполошный стук в дверь и крики миссис Хадсон из-за двери.
В один из плохих дней Джон вышел из дома. Чисто выбритый, с чужим синим шарфом на шее, он прошел как привидение через половину Лондона, пугая прохожих в подворотнях. Джон стоял на крыше и смотрел вниз - ему казалось, что на асфальте еще не высохла кровь, что Шерлок все еще падает - невыносимо долго, мучительно долго, растягивая каждое движение на несколько вечностей. Джон сидел на краю крыши, в том самом месте, где не было ограждения, то затягивал, то ослаблял шарф. Не решался - вспоминал, понимал, что дальше нет ничего. За три года можно многое принять - даже для самого себя. За новые полтора года можно многое понять - слишком много для двух людей. Слишком много места занимал Шерлок - сейчас внутри билась неизбывная пустота.
Джон запрокинул голову, не надеясь увидеть звезды - иногда кажется, что над Лондоном звезды боятся светить. Джон закрыл глаза - и оттолкнулся ладонями от крыши, падая вниз. Недолго совсем, а хочется все перемотать, вернуть, но нет смысла - было бы также, было бы то же. Перед тем как рухнуть на асфальт, Джону кажется, что он падает на то же место, куда упал Шерлок.